La voz a medianoche

Dijo Jesús a sus discípulos esta parábola: “El reino de los cielos se parece a diez vírgenes que tomaron sus lámparas y salieron al encuentro del esposo. Cinco de ellas eran necias y cinco eran prudentes. Las necias, al tomar las lámparas, no se proveyeron de aceite; en cambio, las prudentes se llevaron alcuzas de aceite con las lámparas.  El esposo tardaba, les entró sueño a todas y se durmieron.  A medianoche se oyó una voz: “¡Que llega el esposo, salid a su encuentro!”. Entonces se despertaron todas aquellas vírgenes y se pusieron a preparar sus lámparas. Y las necias dijeron a las prudentes: “Dadnos de vuestro aceite, que se nos apagan las lámparas”. Pero las prudentes contestaron: “Por si acaso no hay bastante para vosotras y nosotras, mejor es que vayáis a la tienda y compréis”. Mientras iban a comprarlo, llegó el esposo, y las que estaban preparadas entraron con él en el banquete de bodas y se cerró la puerta. Más tarde llegaron también las otras vírgenes, diciendo: “Señor, señor, ábrenos”. Pero él respondió: “En verdad os digo que no os conozco”. Por tanto, velad, porque no sabéis el día ni la hora” (San Mateo 20, 1-13).

COMENTARIO

No puedo sustraerme a escuchar este evangelio sin verlo aplicado en la santa cuya fiesta celebra hoy la Iglesia: Edith Stein, ahora Santa Teresa Benedicta de la Cruz. Ella iba a ser la primera mujer en acceder a una cátedra de Filosofía, de la mano – y como su asistente – de su mentor, judío como ella, el célebre profesor Husserl, que impulsando la “fenomenología” abrió “la intuición” al conocimiento de la realidad. Ella sufrió sucesivas cruces: huérfana de padre muy pronto, a la doble discriminación universitaria, como mujer y como judía, se unió la dolorosa incomprensión de parte de su familia cuando se bautizó como católica y más aún cuando optó por entrar en el Carmelo, después de leer durante una noche entera la vida de la “andariega” de Ávila. Para salvarla del nazismo, las carmelitas la sacaron a Holanda, pero aquel refugio sirvió de poco y pronto subiría a un tren sin retorno. No soy quién para canonizar a nadie, pero es evidente que ella se significó como una de las “vírgenes prudentes”, bien provistas para aguardar al esposo. La seria búsqueda de la verdad le había llevado a entrar en la Iglesia, y la intuición de la cruz, reconocida en Santa Teresa, le persuadió a ponerse bajo el manto de la Virgen. Su ejemplo fue seguido por su propia hermana Rosa. Muchos años antes de que el Concilio Vaticano II sentara que “Todos los hombres (…) están obligados a buscar la verdad, sobre todo en lo que se refiere a Dios y a su Iglesia, y una vez conocida, a abrazarla y practicarla” (Dignitatis humanae 1, reproducida al n.º 2104 del Catecismo de la Iglesia Católica) ; Edith Stein con una coherencia asombrosa se atuvo a lo que iba descubriendo o había descubierto. Nunca le dieron la «habilitación a cátedra», pero ahora es Doctora de la Iglesia y patrona de Europa. Su ejemplo, silencioso, pero clamoroso, está ahí. La verdad, honestamente perseguida y hallada, tiene consecuencias que compromete a toda la persona y a la sociedad; su búsqueda no es un pasatiempo opcional.

Romper la noche es una tradición bastante extendida entre los diversos institutos y congregaciones religiosos, de hombres y mujeres. En la vida consagrada, son muchos -sí, muchos – los que, fieles a sus votos y constituciones, cortan el sueño para aguardar al amado, o encontrarse con el esposo. Los maitines, o liturgia de las horas, están puestos para evidenciar la actitud de espera y para anticiparse a la aurora.  Como hace el gallo que, todavía en la oscuridad, anuncia el nuevo día.

Es normal que “el mundo” considere absurdo, o incluso un delirio, interrumpir el sueño para esperar a quien no vendrá, pero hay, en la Iglesia, con su diversidad de ritos y tradiciones, muchas personas que se han tomado muy en serio el corolario de la parábola: “velad, porque no sabéis el día ni la hora”.

Creo recordar que la propia Edith Stein, sin desconocer los planes asesinos que se cernían sobre ella, bajo del tren y pudo echar al correo una postrera carta dirigida a su superiora. No sabía ni el día ni la hora, pero estaba preparada para todo, atenta al Esposo. La ciencia de la cruz sólo se alcanza desde la experiencia.

El problema para nosotros no es tanto el hecho de que el esposo tarde, ni el humanísimo fenómeno de dormirse – vemos que se durmieron las diez –, ni siquiera la imprevisión, porque, por ejemplo, todos tenemos una estimación sobre nuestra propia longevidad; pero lo cierto, lo verdaderamente cierto, es que “no sabemos el día ni la hora”. Considero un «ejercicio espiritual» muy saludable el pasar revista y hacer memoria de las personas conocidas que han fallecido con una edad inferior a la propia actual. «Enséñame a calcular mis años, para alcanzar un corazón sensato» (Sal. 89 12).  Se espera la paz y acaece la turbación, disfrutamos una larga pax romana e irrumpe la guerra, la prosperidad se interrumpe por parámetros que se nos escapan, siempre hemos sido “neutrales” y se nos arremolina al conflicto, damos por superada una pandemia y se presenta otra “ola”. No sabemos ni el día ni la hora. «Por lo demás, ¿quién de vosotros puede, por más que se preocupe, añadir un codo a la medida de su vida?».  De modo que lo único sensato es velar y orar, como nos enseña nuestro Maestro, porque a la hora que menos lo esperéis sonará su voz durante la noche.